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Será?
Olhares remotos, desatentos, atravessam...
Perdidos subvertidos, oscilam.
E será?
E o amor?

Cartas mudas desatinam o saber.
O certo, mutável.
Caminham comigo, do ladinho
Na memória, cadernos em branco escritos num futuro pretérito,

Não sei, cara.